"(...) Y cuando decís 'perrito' me muero de ternura, sos lo más tierno del universo. De hecho todas las cosas tiernas del universo, sacaron su ternura de vos. Los perritos, los gatitos, los conejitos, todo todo. Ah! los koalas, sacaron lo tierno de vos y lo agresivo de mi madre. Y el gremlin bueno!!!! sos tierno como el gremlin!!! Ayyyy... sos lo más lindo del mundo, sos demasiado bonito..."

Recién después de mi monólogo (que acorté porque incluye descripciones demasiado íntimas como para poner acá) lo miro. Está al borde de la carcajada. Se la aguanta de bueno que es nomás. Entonces me doy cuenta de que lo acabo de comparar con conejos, gatos y koalas, de que estuve hablando como una nena, con diminutivos. Y entonces nos reímos, mucho, un rato largo.

Vamos, todos conmigo, haciendo palmas!!!
Pe-lo-tu-da!
Pe-lo-tu-da!
Pe-lo-tu-da!
Que no decaiga!!!
Pe-lo-tu-da!

Parece que el libro más vendido en Cúspide es Cien años de Soledad. Que no sé por qué (lei la razón pero se me borró automaticamente) fue reeditado y que todo el mundo anda gastando 30 pesos en el librito.
Y también parece que en quinto lugar está El Principito.
Ya me pasó de ver en varias películas y leer por ahí que en yanquilandia, si leíste El amor en los tiempos del cólera sos lo más de lo más.

Yo leí Cien años de soledad, no sé, a los 15 años más o menos. Y para qué mentir, la re flasheé. Me hice una hojita con el árbol genealógico de los Buendía, quise tener un romance con un Arcadio y llamarme Amaranta. Lo volví a leer a los 18. Lo agarré de vuelta hace un par de años, casi me duermo a las tercera hoja, y no miento.
El Principito, un re embole. Insufrible. Después ahí van los adolescentes que toman mate en Plaza Francia los domingos mientras escuchan al clon de Silvio Rodriguez (porque todavía está ese tipo, es cosa de no creer) y compran hippeadas (aritos, remeras) con la figura de El Principito.
No sé a qué viene todo esto. Probablemente a que no me entra en la cabeza cómo es que la gente gasta su dinero en estas cosas. Si llegaba a ver El mundo de Sofía entre la lista de más vendido, se armaba la gorda.
Cuestión de gustos, me dirán. Sí, lo que sea, les contesto.

Tengo hichadas las pelotas de las mujeres y su "locura" como carta de presentación.
Son todas re locas, no?
Nadie las entiende, verdad?
Ya no quedan hombres?
Nadie las escucha?

Me harté de la premenstrualidad como constante.

Sí, lo digo yo, que me jactaba de ser "la histeria hecha mujer".
Y qué?

De repente, estaba apoyado en mi regazo. Con los ojos cerrados, los puños también.
Cuando está así de triste me dan ganas de abrazarlo hasta drenarle todas las penas, hasta hacerlo feliz, hasta el infinito.
Durante años hice mutar esa misma energía. Sublimé por un lado, saqué por acá, metí por allá. Me fui y me volví muchas veces, pero la sensación era casi siempre la misma: acá hay algo. En demasiadas ocasiones ese algo era quilombo, perturbación, tristeza, rabia. En otras tantas, el algo fue comodidad, cariño, aceptación, comprensión, esperanza. Me satisface saber que tenía razón y que yo tengo el poder de elegir la mitad vacía o la llena del vaso. Lo quiero tanto que el amor se me sale por los brazos, la boca, los ojos. Es bueno y es lindo y es inteligente. Es hermoso.
Y aunque a veces me aterrorice de sólo pensar que capaz algún día la nube negra con la que alguna vez lo asocié vuelva a aparecer, cuento hasta diez y trato de no especular. Porque las cosas están como siempre deberían haber estado.

Estoy enamorada, enamoradísima, de Muchacho y esto, señores, es estar enamorada. Lo otro no sé, lo otro era otra cosa. O era la versión análoga del enamoramiento para ese momento en particular. O era mi escape. O era mis ganas de ser Andrea del Boca. Pero ya no importa.

La cosa es así.
Me acabo de dar cuenta de que este blog tiene 200 posts. Bah, con este, 201. Casi redondo, casi.
También me acabo de dar cuenta de que si varias cosas de las que me están pasando ahora, me hubiesen pasado hace 6 meses, tendría material para 239 posts.
Por ejemplo, la compañera de escritorio que me enchufaron, la que atiende el teléfono con su distintivo "aló - hawaii" y escuchar Arjona TODO el santo día.
Por ejemplo, que mi abuela está en la cresta de la ola paranoica y ya no deja que mi abuelo vaya a su propia casa.
Por ejemplo, que ayer en una librería escuché a una treintañera de cutis marchito decir, muy suelta y despectiva ella, "Woody Allen escribió un libro??? Por favor".
Por ejemplo, que estoy toda enamorada.
Esas cosas.
Pero no.
Gracias que puedo poner unas 20 líneas y quedarme en el molde.

Volveré y seré millones. I promes.

- Entonces??? Entonces qué pasa si a un gato le ponés sobre la espalda una tostada con el lado de la mermelada mirando pa'rriba??? Cae el gato de pie o la mermelada sobre el suelo???
- Y... el gato tiene más masa así que...
- Nerd... le quitás la magia a todo.

Mentira. Desde hace 4 que vivo en fantasilandia.
Madre santa, cómo lo quiero.

Soy una vieja chota, más chota que vieja, eso seguro. Según mi madre es por el ascendente en Capricornio esto de la búsqueda de la estabilidad. Ni hablar de que me mudé a un cuartito que está alejado del resto de la casa, ni hablar de que hace 9 meses que estoy en un laburo y no quiero salir corriendo (por lo menos no todos los días), ni hablar de que hace 4 meses que estoy con alguien y no me siento ahogada. De todas maneras, me parece que una cosa es la estabilidad, la necesidad de un eje, y otra muy distinta es esta necesidad de silencio constante, de soledad como estado de ánimo, de ausencia y hasta desdoblamiento.
Si fuera una carta del Tarot, sería sin dudas el Ermitaño. Si fuese un planeta, Saturno.
Algo no está bien y todavía no sé qué es.